Si, soy pijo

Con doce o trece años debes empezar a reafirmar tu personalidad y definir tu posición en las modas callejeras, ahora modernamente llamadas "tribus urbanas".
Y yo, por aquel entonces, no era una excepción.

Así que, empecé a pensar si me gustaba más ser "rasta", "heavy", "punk", "hippie" o "pijo".

La primera opción la deseché pronto, pues los porros me producirían (o eso creía yo) mal aliento y los gorros de lana con la bandera jamaicana, un profundo calor en verano.

Lo del heavy también lo deseché pronto pues mis flacuchas piernas de pollo quedaban horrendas enfundadas en un pantalón negro ajustado, y mis enjutos hombros no podrían soportar demasiadas chapas en la chupa de cuero.

Ser punkie nunca fue posible, pues mi abuela hubiese muerto de un susto si me ve aparecer con una cresta de color naranja.

Ser hippie pudo ser posible, si no fuera porque era demasiado fácil, y siempre fui un tipo con grandes retos.

Así que opté por el camino más fácil y a la vez más complejo y me hice pijo. Si, señoritas y señores, me hice pijo. De esos de gomina hasta en las pestañas, perfume de Loewe, ropa de marca y pantalones siempre bien planchados. Y créanme que, para alguien con menos recursos económicos que el perro de un gitano, eso siempre fue difícil.

Quizá me ayudó el hecho de idolatrar a ese personaje fantástico, chulo y presumido. Conquistador incontestable y dominador del mundo. Quizá, soy pijo porque siempre me quise parecer a James Bond...